«Sei proprio una brava bimbetta» osservò Mrs Hempstock. «Tempo che l’acqua bolla, saranno qui per chiedermi se ho visto qualcosa di strano e bersi il loro tè. Perché non porti il ragazzo allo stagno?»
«Non è uno stagno» protestò Lettie. «È il mio oceano.» Si voltò verso di me: «Vieni». Seguimmo a ritroso il percorso verso la porta principale e uscimmo.
La giornata era ancora grigia.
Girammo intorno alla casa, lungo il sentiero delle mucche.
«È un vero oceano?» domandai.
«Oh, sì» rispose.
Ci arrivammo all’improvviso: un capanno di legno, una vecchia panchina e, in mezzo, uno stagno, la superficie scura punteggiata di ninfee e lenticchie d’acqua. Un pesce morto, argenteo come una monetina, galleggiava riverso sul fianco.
«Brutto affare» osservò Lettie.
«Mi pareva avessi detto che era un oceano» dissi. «E invece è solo uno stagno.»
«È un oceano!» ribadì lei. «Lo attraversammo che ero appena nata, arrivando dalla vecchia terra.»
V(ale)ntinamente 